Не рассуждаю об искусстве.
Не размышляю о Судьбе.
Мне будет холодно и грустно,
когда я вспомню о тебе.
Не беспокойся, стала взрослой.
Не будет поводов к "Опять..."
Мне просто холодно. И просто
не знаю, чем себя занять.
Да, да, мне холодно! Напрасно
так долго думать слово "друг".
Как будто старый тюбик с пастой:
все, паста кончилась! А вдруг --
скрутить потуже, поднажать, и --
о, чудо! -- выдавить чуток.
Так и меня, пожалуй, хватит
еще на два десятка строк.
Из них уже семнадцать пусто.
И на оставшиеся две:
"Когда мне холодно и грустно,
я вспоминаю о тебе".
